Sal

“Do que gosto mesmo é o sal, do sal que gruda na pipoca” ponderava Doralice com uma das mãos enfiadas no balde de pipoca e o corpo todo escondido debaixo das cobertas da cama. “Nunca vou gostar de pipoca, gosto mesmo do sal”, constatou por fim, apoiada sobre um único cotovelo.

Ao mesmo tempo que refletia sobre os grãos de milho, seu pensamento, num percurso absurdo, fazia comparações entre pessoas. “Não seria justo com o comparado”, parou. Retomou: “não seria justo com ELE!”. 

Ela tentava encontrar uma forma de mencionar detalhes importantes mas não queria comparar abertamente. “Deve ter uma forma mais inteligente de fazer isso..”

Doralice chegou a conclusão que era melhor ficar em silêncio (pelo menos a principio) e guardar os detalhes e diferenças para si.

Janelas

Se eu conhecesse muitos escritores, talvez confirmasse algo que todos têm em comum mas dificilmente perceberão.

A atração magnética por janelas e suas cortinas ou venezianas entre abertas. O desejo de sorver a vida secreta de quem ali vive. Os porta retratos, a disposição do televisor - quase sempre ligado - na sala, as poltronas de florezinhas antigas ou sofás monocromáticos.

Durante as tardes, o cheiro de amaciante de roupas atravessa os vitrôs e avança sobre os quintais, desprendendo aromas de saudade. No meio da tarde, o petricor das calçadas varridas com água de mangueira empresta às janelas um ar de frescor. À noite a luz da sala é solitária pois quase sempre se está na cozinha. Banheiros se acendem e apagam num estalar de alguém que busca um comprimido, talvez una escova de cabelo.

Escritores sentem até o cheiro das roupas nos armários. Podem jurar que só de ver a transparência das cortinas, sabe tudo sobre os que ali habitam. 

Escritores são atraídos pelo mistério do que eles mesmos não são, e também jamais gostariam de ser.

Passam, observam, imaginam, se servem de historias inventadas e partem; o sabor está em nunca pertencer..

Os desejos de Sand

 Uma cena de para um sonho.

The grothesk

Venho de uma linhagem de repetidas filhas. Filhas-mães, filhas-tias, irmãs, avós.. - nada de homens! - todas loucas, empurradas contra becos por forças grotescas.
Trombas d’agua descomunais arrastaram ao isolamento uma a uma, em sombrios salões cavernosos.
Mulheres que terminam sozinhas. Que no escuro mutilam suas próprias raízes envenenadas como se a maldição pudesse ser quebrada. 
Ajoelhadas às margens rochosas, costuram suas bocas e partem seus ossos em na tentativa infrutífera de parar o carrasco sem rosto.
Hereditariedade do mal.

Para as Índias

Das noites que vamos dormir sem esperanças de amor - inúmeras, para alguns. Um horizonte se multiplicando sem nunca razão para a viagem,

Oraçoes nunca pelas quais regressar.

Esse nada mudo

de um coração sem feitiço.

Vidros, portas e uma casa conhecida

É a casinha de ------! Na hora não percebo que não sei o nome da mulher.

Abaixo para acariciar o gato branco que cumprimenta enrolando-se em minhas panturrilhas,

A anfitriã não está, e nem seria necessário que estivesse porque conheço tudo aqui.

O ambiente é pequeno e aconchegante, porém cheio de janelas que sempre me dão trabalho para fechar.

Não entendo por quê a dona ao invés de fechar as folhas de vidro apenas as encosta uma na outra, como se morasse em algum planeta onde nunca ventou, nem nunca existiu violência.

Enquanto afasto as mobílias e me ajoelho para fechar os trincos do primeiro par de portas, me flagro julgando a mulher como "uma enorme descuidada".

Vou fechar as venezianas de madeira, os vidros e para completar as cortinas floridas.

Conforme executo a tarefa, os ambientes ganham uma tonalidade fraca de marrom.

Satisfeita, repasso o olhar por cada porta e janela de vidro que não representam mais perigo para o cachorro que vai vir passar a noite.

Não tem como ele escapar, nem perder-se no mundo lá fora! Ele e o gato vão ter que se virar para se entenderem. Mas gatos são como pássaros, e quando precisam se mantém facilmente fora de alcance de humanos e cachorros.

Gatos são mais espertos, mas cães mais puros. Nem tenho vergonha de pensar assim.

Hora de ir. 

Ainda próxima olho para a casa. Tão frágil assim, toda envidraçada. Sinto que, por trás das venezianas agora trancadas, as cortinas fechadas ajudam a proteger o interior dos curiosos. Lá dentro deve estar aconchegante feito cama num dia de inverno.

Eles vão ficar bem, os dois.

Acesso permitido

É fácil vir aqui e acessar um pouco do conteúdo da minha mente. Mas esteja ciente de seria sábio proteger-se ao longo dessa jornada. 

Lugares fáceis de entrar podem ser difíceis de sair.