Sal

“Do que gosto mesmo é o sal, do sal que gruda na pipoca” ponderava Doralice com uma das mãos enfiadas no balde de pipoca e o corpo todo escondido debaixo das cobertas da cama. “Nunca vou gostar de pipoca, gosto mesmo do sal”, constatou por fim, apoiada sobre um único cotovelo.

Ao mesmo tempo que refletia sobre os grãos de milho, seu pensamento, num percurso absurdo, fazia comparações entre pessoas. “Não seria justo com o comparado”, parou. Retomou: “não seria justo com ELE!”. 

Ela tentava encontrar uma forma de mencionar detalhes importantes mas não queria comparar abertamente. “Deve ter uma forma mais inteligente de fazer isso..”

Doralice chegou a conclusão que era melhor ficar em silêncio (pelo menos a principio) e guardar os detalhes e diferenças para si.

Janelas

Se eu conhecesse muitos escritores, talvez confirmasse algo que todos têm em comum mas dificilmente perceberão.

A atração magnética por janelas e suas cortinas ou venezianas entre abertas. O desejo de sorver a vida secreta de quem ali vive. Os porta retratos, a disposição do televisor - quase sempre ligado - na sala, as poltronas de florezinhas antigas ou sofás monocromáticos.

Durante as tardes, o cheiro de amaciante de roupas atravessa os vitrôs e avança sobre os quintais, desprendendo aromas de saudade. No meio da tarde, o petricor das calçadas varridas com água de mangueira empresta às janelas um ar de frescor. À noite a luz da sala é solitária pois quase sempre se está na cozinha. Banheiros se acendem e apagam num estalar de alguém que busca um comprimido, talvez una escova de cabelo.

Escritores sentem até o cheiro das roupas nos armários. Podem jurar que só de ver a transparência das cortinas, sabe tudo sobre os que ali habitam. 

Escritores são atraídos pelo mistério do que eles mesmos não são, e também jamais gostariam de ser.

Passam, observam, imaginam, se servem de historias inventadas e partem; o sabor está em nunca pertencer..