Dona dos Sonhos

É bastante solitário. 
Me perguntando qual pedaço meu vai resistir à vida desvairada, deparo-me com uma resposta assustadora: nenhum irá. Tudo será transformado…

Nao! Quase tudo..

Manter-me-ei através de pedacinhos que deixo guardados em cada casa que visito em sonhos. Entre paredes e muros de rebocos caídos - tantos e tão conhecidos! - que pertencem ao meu “nao estar” onírico e querido. 
Fragmentos que só se revelam quando atravesso seus intrincados cenários criados pelo meu coração estrangeiro - estranho cigano.
Os lares noturnos serão a costura firme de minha essência. 

Durmo nas asas gigantes da mãe-coruja-de-celeiro.

Dorme menina!

Volta que deu merda!

Você sabe até o sabor da normalidade, suas tonalidades..

Este é o sinal de que você jamais o será.

Haiku alcoolico

Tudo domina

Dama das trevas rubis

Encanta monstros

Senhores das moscas

A luz do dia desmaiava no céu, o sol já havia desaparecido. Em instantes, as estruturas metálicas das barracas montadas sobre a enorme extensão de areia tornaram-se negras, dissolvendo-se na noite.

A chegada da escuridão me provocava terror e os resquícios de sanidade beijaram-me a testa e despediram-se sem demoras, deixando-me só.

Como havia ido parar naquele lugar sem lei? Onde humanos podiam assassinar, torturar, estuprar e tudo o que sua mente sugerisse fazer, em bandos ou sozinhos? Descobri que essa seria minha menor preocupação. Precisava fugir dali, desaparecer - mas como?

O ar se adensou, e tudo em minha frente nao passava duma unica dimensao preta de pura agonia, onde um passo a frente poderia significar uma faca nas entranhas, um tiro, um golpe inesperado no corpo, uma queda.

Não havia eletricidade. E quase não havia fogo.

Grupos passavam cruzando-se uns contra os outros na escuridao, gritando ameaças, cantando músicas, bradindo armas metálicas improvisadas. 

Eu ia morrer e a certeza do fim na violência é a pior espera. O medo dá gosto de sangue na boca.

Corri sem rumo, esgueirava-me entre barracas. 

Quando uma tocha iluminou os rostos coléricos de um grupo pelo qual passei, percebi os olhos de um homem terrível obcecados por mim.

Era isso…

Continua dps

Peste anti-escarlate

Curioso que o fim dos dias tenha sido numa noite. Uma carga viral lançada no centro de uma megalópole roeu o planeta ate os ossos em quarenta e oito horas.

Nao adiantou subir aos lugares mais altos, trancar-se com grupos de seletos amigos, acompanhar a bolsa de valores explodir por aplicativos (enquanto houve internet) ou refugiar-se em subsolos.

A doença transformava humanos em zumbis e a unica maneira de evitar o contágio, que acontecia através de mordidas e arranhões, era usar consigo ou apenas estar tocando , com uma das mãos, um objeto de cor vermelha. Podia ser uma roupa, uma fotografia, a capa de um livro ou até mesmo uma parede desta cor.

Com a descoberta, houve uma locomoção desesperada de grupos que se juntavam apenas pelo objetivo da busca. Muitos eram atacados por zumbis ou, padeciam em lutas horríveis entre si pela posse dos objetos vermelhos.

Pessoas se acumularam em galpoes, em restaurantes, em grandes comércios e, logo aconteceram perigrinacoes de sobreviventes solitarios pelo mundo.

Parece irônico, mas, quase em seguida, o planeta foi acometido por grandes abalos sísmicos e o que já estava quase encerrado, foi o capítulo final para a sociedade.

Fileiras de bairros foram abaixo desmoronando em ondas de entulho que engoliram tudo ao redor. A poeira secou a garganta dos sobreviventes humanos e zumbis, mas os ultimos não se importaram.

Estive lá, migrei, lutei. Fui consumida pelo medo interminável do fim e do próximo. Carreguei comigo objetos vermelhos e muitas vezes os perdi em assaltos.

Comigo veio um jovem rapaz, que logo passei a gostar, pois protegeu-me inúmeras vezes. Nas noites em que conseguia dormir, agachada em qualquer canto escondido, sonhava com ele. E durante infinitas caminhadas pela “devastidão”, ele esteve ao meu lado.

E nós nos casamos. Sobrevivemos aos terremotos e nos casamos. Véu e grinalda sobre os escombros do mundo.

Xaman eyes

Esta tambem, de 5 anos atras.

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Na madrugada, o reflexo no espelho não significa nada, mas logo abaixo, os dedos que se dobram parecem estar em câmera lenta. Andar quase se torna um martírio. Um pé após o outro. Um. Depois outro. Essa melancolia que reveste o ar, abafa os sons, enrreda o coração. Tléck, a luz se apaga e a escuridão atrás é a mesma logo a frente.

A dor equalizada perfeitamente para não matar. Tortura. Ela não pode morrer. 

Como um verme infeliz arrasta-se à janela. Lua minguante, imprópria para feitiços do amor. E o que é próprio, além dos nomes fúteis?

Se tudo se desfaz, se tudo é uma fase - ela pensa - esta também passará. 

Mas não se esqueça que a dor é intermitente! - a vózinha sílfide irritante.

É possível visitar as entidades insanas e voltar?

Qual o limite da dor?

Os mestres dizem que quando se está no limite ainda restam 10% de forças. Isso para tudo.

Nos infinitos 10% busco teus olhos rasgados. Xamânicos. Nos imensuráveis 10% os diálogos curtos. 

Esperança.

A cara do ouro.

Tocada de leve pelas asas da depressão. Um resvalo que gostaria de ter evitado. Talvez o inverno que tarda, talvez o inverno que não venha. Pra ser sincera é a cara dessa paixão pervertida pela dor, que quando surge, me empurra para a beleza subterrânea; para a selvageria úmida das grotas.

Essa cara que tinha por desaparecida. Face maldita, tentando voltar.